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sexta-feira, outubro 05, 2012

Jugo 2#

Em vida que permeia a morte.
Invade-lhe as narinas o cheiro de terra molhada.
Pequenos tilintares são ouvidos ao longe.
E ele, ali, sentado permanece.

Vira vagarosamente a página de seu livro,
Enquanto lê atentamente,
Aparentemente, alheio a cena a frente.
Um espectador, que tenta impedir pensamentos virem a mente.

Lá fora só há sol,
E o som insistente de um esguicho de mangueira.
Nem vida, nem alma passam por ali.
Apenas o leitor, o livro, e o espectador.

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